Par André Thibault
Fuyard discret, inaperçu,
Explorer je ne sais où.
Parler distancie de la pesanteur du corps.
L’errance mène-t-elle chez soi
Qui se loge peut-être chez les autres?
S’enfuir vers un lointain nulle part
Question de se déprendre
Mais de quoi?
L’utopie échappe au gps.
Il n’est d’île vraiment déserte.
Mais nos voix de solistes réfractaires à l’unisson
Agrémentent le fracas des vagues
De leurs indifférenciables méodies
En rupture de partitions.
Au fin fond du désert
Éclate aux yeux le miroir qu’on a fui
Courageusement
Quand un condamné à vivre s’est échappé.
La peau aimantée
Et les semelles si lourdes
Encombrent le bagage du départ.
Nos délires,
Autant de critiques
Du spectacle où soi-même on figure,
N’échappent à l’interminable scène.
Il n’est de non-lieu.